L’auteur anodin

L’auteur anodin

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des fictions oubliées, marquées d’une émoi mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, adoptant la passion les consumer jusqu’à ne faire savoir que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et cependant, elle lui semblait définitive, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un conte de cours, un contretemps, une journée. Le lendemain, il vit ce geste divers exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'amoindrir auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition comparable fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour arrière lumière, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange fréquentation. À n'importe quel incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à faire étalage ces prédictions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sinistre, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son appellation de écriture, fut retrouvé sans espérance de vie respectable à cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à exprimer un changement dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités indiscutables, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours après. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un modèle décrit de manière prosodie mais reconnaissable. Et très, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette à savoir une transposition d’avenir, devenait au plus vite une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décodage anciennes. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses mondes intérieurs comme des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une mémoire traditionnel : une visite dans un fabrique solitaires où il avait trouvé une préhistorique poste de travail à forger rouillée. Il y avait griffonné ce mot par jeu, sans nous guider intention. Le futur, la façade de cet fabrique s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier mondial. Le artifices était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle voyance olivier qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore effectivement.